Tu nombre envenena mis sueños, by Pilar Miró

Si la cara es el espejo del alma también un gran título puede ser el espejo de una gran historia. Y en este caso lo es. Un maravilloso verso de Luis Cernuda nos introduce en lo que tiene todos los factores para ser una gran película. A saber:

Una historia potente, envolvente y que atrapa.

Una ambientación cuidada, elegante, exquisita.

Una fotografía impecable, sugerente y llena de matices.

Unos personajes definidos, coherentes, con vida.

Un reparto de lujo, bien elegido y mejor dirigido.

Las películas de Pilar Miró tienen un sello muy personal, su técnica es intachable y sus historias son casi siempre apasionantes. Fue además una excelente directora de actores, capaz de sacar lo mejor de cada uno de ellos. En este caso todo el reparto es magnífico pero el peso principal lo llevan sin duda Emma Suárez y Carmelo Gómez. Sencillamente sublimes.

La cosecha de hielo, by Harold Ramis

Esta peli decididamente se merece unas de cal y otras de arena.

CAL. Es altamente previsible desde el principio.

ARENA. Sorpresa! Caradepalo Thornton sabe sonreir. Waw!

CAL. Es muy corta pero se hace muuuuuuuuuuuy larga.

ARENA. Sin duda John Cusack, el más mejor del mundo. Fantástico

CAL. Demasiada sangre sin justificar. No me convence.

ARENA. El amigo borrachuzo de Cusack.

CAL. Como thriller está muy visto, no hay nada original.

ARENA. El humor negro navideño. Esa difunta debajo del árbol, genial.

CAL. Harold Ramis no le termina de pillar el tono. Y yo tampoco.

Al final me puede más la cal. Lo siento, Ramis, otra vez será

Lo mejor de Eva, by Mariano Barroso

Os cuento el principio de la película y tal vez podáis comprender por qué sólo pude soportar la primera media hora.

Para ello os pido que os pongáis en situación, hagáis un ejercicio de abstracción y os imaginéis lo siguiente:

Una juez muy guapa (Leonor Watling) se ve envuelta en un caso de asesinato. Una noche de lluvia aparece en su casa un chulazo todo mojadito (Miguel Ángel Silvestre, el Duque) que se presenta como prostituto, se ofrece a hacerle un trabajito y a continuación le dice tal que así:

"Toma mi tarjeta, y si quieres hacer justicia de verdad en el caso X llámame".

"Oye, oye, qué has querido decir con eso", pregunta ella.

"Llámame y lo sabrás".

Ahí de momento termina la cosa. Pero claro, la juez, como el caso no avanza y se ha quedado un poco pillada con el chulazo, termina buscándolo. Y ahí es ya donde los diálogos son de auténtica traca:

"Necesito que me digas lo que sabes"

"Si quieres que te lo cuente me tienes que invitar a cenar a tu casa"

"Oye, yo no te voy a invitar a mi casa a cenar. Tienes que someterte a un careo con el acusado"

"Pues sin cena no cuento nada, ea. Y además voy al careo si durante la cena no hablamos del caso y hablamos sólo de las cosas que hablan un hombre y una mujer"

"Bueeeeeeeeno, vaaaaaaale"

Y hasta aquí pude llegar. O sea, no sé si me entendéis. Imaginad a la juez Alaya, que es también muy mona y estilosa, diciéndole al interventor del caso de los ERE: "tiene usted que testificar", y al interventor contestando: "Ni pensarlo, no testifico a no ser que me invites a tu casa a cenar y que no hablemos del caso. Que sólo hablemos de lo que hablan un hombre y una mujer". Pues claro, de repente me entraron las siete cosas, pero para concretar:

Muchíiiiiiiiisima vergüenza ajena. Me puse supercolorada, plan amapola y tal.

Muchíiiiiiiiiiiisima incredulidad. Porque Mariano Barroso no puede haber escrito esto.

Muchíiiiiiiiiiiisimo horror. Cómo pueden llegar estos diálogos hasta una pantalla de cine.

Sí, ya sé que podía haberme dado por descojonarme y haberla visto hasta el final partiéndome el culo de la risa, pero qué queréis, a una le pilla el cuerpo como le pilla, y a mí me pilló retorcía, porque ni siquiera fui capaz de seguir para verle el culo a Silvestre, que me imagino que era lo que venía en la escena siguiente. Pero ni por ésas. Simplemente dije HASTA AQUÍ HEMOS LLEGADO y me pasé a Intereconomía. Uffffff, qué alivio.

Dos vidas en un instante, by Peter Howitt

A algunos el argumento de esta película les parece fascinante y superoriginal. Yo como soy asidua lectora del Pronto de toda la vida de Dios, y muy especialmente de la sección "Qué hubiera sido de mi vida...?", pues no lo encuentro tan novedoso, la verdad. A lo largo de un montón de años he estado leyendo que la gente se plantea cosas como:

Qué hubiera sido de mi vida si mi suegra no fuese una hijaputa.

Qué hubiera sido de mi vida si no me hubiese roto aquella uña.

Qué hubiera sido de mi vida si no me hubiese tirado a mi jefe.

Qué hubiera sido de mi vida si hubiese nacido con otra nariz.

Qué hubiera sido de mi vida si hubiese estudiado peluquería y no Arte.

Qué hubiera sido de mi vida si no me gustaran tanto los chulazos.

Qué hubiera sido de mi vida si no se hubiese roto aquel preservativo.

En fin, y así todas las semanas una nueva pregunta. Claro, yo ya estoy acostumbrada a este tipo de tesituras y no me impresiona nada la historia de una tía cuya vida puede ser totalmente diferente según coja o pierda un día el metro.

La moraleja de esta película es difícil de pillar. Qué nos pretende decir Peter Howitt: si es mejor coger el metro o perderlo. Si es mejor cortarse el pelo y teñírselo de rubio o llevarlo largo y castaño. Si mola más como pareja un graciosillo que incordia a la gente en el metro o un novio de miembro alegre.  Si es mejor trabajar como empleado o como autónomo. Porque básicamente éstas son las diferencias de las dos vidas de Gwyneth Paltrow en función de si coge o no el metro.

A mí además hay algo que me choca un montón en esta peli y es que nunca he conseguido comprender ni creo que lo consiga jamás cómo alguien puede enamorarse de un tipo con la cara de John Hannah (si no sabéis quién es os vais al Google, coññño). Y claro, ya la peli me parece poco consistente partiendo de esa base.

Luego el planteamiento final es que hagas lo que hagas, cojas el metro o lo pierdas, estás siempre predestinado al mismo final. Bueno,si me dices que el final es la muerte y que hagas lo que hagas terminarás llegando a ella, pos vale. Pero si lo que me estás contando es que estamos predestinados a conocer a nuestra media naranja sí o sí y que tarde o temprano nos encontraremos con ella,... pos como que me parece un mensaje un poco chusco, la verdad. Yo sinceramente me quedo con las historias del Pronto.

Lo único claro en esta vida es una cosa: hagas lo que hagas, pierdas o cojas los trenes, los aviones o los barcos que quieras... al final la vas a palmar fijo antes o después. Con lo cual, intenta disfrutar la vida al máximo y no te comas la cabeza con estas gilipolleces. Y punto.

Tan fuerte, tan cerca, by Stephen Daldry

Los que leen mis críticas de vez en cuando saben que tengo una especial aversión hacia los niños actores y sus personajes. Es muuuuuy raro que a mí me guste un niño en una película y las pocas veces que ocurre lo grito a los cuatro vientos cual acontecimiento cercano a lo milagroso.

Pues bien, nunca, jamás, en todos los días de mi vida, había dado con un niño más insoportable, más repelente, más pejiguera, más asqueroso, más asesinable, más pessssssao, más capullo, más chillón, más tonnnnnnnto... Diosssss, qué cosa más insoportable de criatura, qué engendro, qué assssssco!!!!

Prometo que no exagero. Los que hayáis visto la película sabéis de lo que hablo. Pero para los que no la hayáis visto, doy unos cuantos detallitos creo que suficientemente ilustrativos. Hablo de un niño que dice cosas como:

- Obviamente

- Eso es una pregunta retórica

- Soy un patógeno con patas

- Mamá, te pasas la vida in absentia.

- Hablo de lugares de referencia histórica

- Eso es un oxímoron

- Has tenido una reacción histérica ante acontecimientos traumáticos

Lo prometo. Esas cosas dice el niño. Y luego está la pandereta, la puta pandereta. Porque el niño va a todas partes tocando una pandereta, para no ponerse nervioso. Como los de la tuna pero en niño. Dios mío, puede haber algo más terrorífico, deleznable y espantoso en este mundo?

Llega un momento en el que el ruídito de la pandereta se te mete en la cabeza y empiezas a delirar y a tener visiones. Entonces piensas que Tom Hanks no tuvo más remedio que morirse en la película para dejar de escuchar la puta pandereta. Y que Sandra Bullock tiene esa cara de alelada porque alguien desde pequeña la puteó tocando a todas horas una pandereta.

Y por último piensas que Stephen Daldry,  un gran director, un tipo que ha firmado auténticas obras maestras como "El lector", sólo ha podido rodar esta mamarrachada con niño de pesadilla porque... alguien lo torturó durante horas, días, semanas y meses con una puta pandereta. Lo cual sólo puede dar lugar a lo que ha dado: algo IN-SO-POR-TA-BLE.

Ghost, más allá del amor, by Jerry Zucker

G- Ganitas yo ya tenía
H- Hace tiempo de tratar,
O- O sea, de criticar
S- Semejante tontería,
T- Tontería rematá.

M- Mi opinión no va a gustar:
A- A Whoopi Goldberg le pone
S- Sacar muertos a bailar.

A- A Jerry Zucker le gusta
L- Lo almibarado un montón.
L- La que suscribe se asusta
A- Ante un gusto tan dulzón.

D- Demi Moore pa vomitona.
E- Empalagosa, asquerosa.
L- Lela y pava, pero mona.

S- Si algo es tan azucarado
O- O me provoca rubor
P-  Profuso y muy colorado,
O- O me mata de sopor.
R- Rediós, y aquí se han pasado.

No sin mi hija, by Brian Gilbert

Como sabréis, esta película está basada en un hecho real y cuenta la odisea de una mujer norteamericana casada con un médico iraní que viaja "engañada" a Irán en plena guerra Irán-Iraq y es secuestrada allí por su marido y la familia de éste. Bueno, a mí este tipo de historias me despiertan un montón de interrogantes. Por ejemplo:

1. Cómo es que estas cosas no se ven venir en el día a día de convivencia con una persona.

2. Qué clase de enajenación tiene que tener una tía para no darse cuenta de que vive con un fundamentalista en potencia.

3. Cómo es posible que alguien pegue un cambio tan drástico en cuestión de una semana, por mucho que le presione una familia fanática.

4. Si ese marido era tan bueno y poco sospechoso cuando vivía en los USA por qué ella le obliga a jurar por el Corán que el viaje será de sólo dos semanas y luego regresarán.

5. Y si le ha obligado a jurar por el Corán algo así, por qué se extraña tanto cuando al tipo le sale la vena islamista y se pega un Corán al culo.

6. Qué clase de mujer mete a su hija en un conflicto bélico de relevancia internacional para satisfacer un capricho de su marido, por mucho rollo que éste le cuente.

7. Por qué tengo la sensación de que la tía, en su relato de los hechos, intenta autoexculparse por completo de cualquier posible responsabilidad suya en lo que le ocurrió.

Conste que me creo totalmente lo de su secuestro y el de su hija y la pesadilla que tuvo que pasar para conseguir escapar a su suerte. Lo que no me creo nada es lo idílico de su vida marital antes del viaje a Irán. No creo en esos cambios súbitos en las personas. Ese hombre tenía que tener una vena religiosa y machista rarita ya de antes, es imposible que eso salga de la nada.

Puede que no sea una obra maestra de la cinematografía pero creo que Brian Gilbert lo hace bien. La historia está bien contada, las imágenes son impactantes y muy ilustrativas de lo que es la vida en un país islámico, y el tándem Sally Field-Alfred Molina funciona bastante bien. Sinceramente no entiendo la nominación de Sally Field a los Razzie porque está muy correcta y contenida, nada exagerada, a pesar de que se trata de un personaje que está viviendo un momento crítico de máxima tensión. Yo incluso diría que hace una interpretación bastante buena, pero en fin, para gustos colores.

Me parece una historia interesante y altamente recomendable, sobre todo por lo que tiene de pedagógico. Y sí, tiene un tufo americanoide y antiislam muy cantoso pero es que la realidad es como es. Puede que EEUU no sea la panacea de todos los males y por supuesto que hay muchas cosas que se le pueden criticar como país pero desde luego al lado del Irán de Jomeini o de cualquier país islamista es el paraíso de la libertad y el raciocinio. Y lo siento, yo no soy precisamente proyanky pero esas cosas hay que decirlas y, si hace falta, recordarlas.