Bloodline (Serie), by Todd A. Kessler y Glenn Kessler

Vista la serie completa tengo que decir que coincido con otras críticas que he leído en que si se hubiera quedado en la segunda temporada le habría hecho tremendo favor al mundo.

Todo empieza muy bien. Familia americana con posibles, típicas rencillas entre hermanos, oveja negra que no da pie con bola y que jode todas las reuniones, entorno paradisíaco (los Cayos de Florida son la hostia, para qué nos vamos a engañar), en fin, que mola el ambientecillo.

Si a eso le añades que beben como cosacos, que se levantan con la cerveza en la mano y se acuestan con el whisky y que casi nunca se les ve borrachos, pues la cosa todavía mola más. Porque son disfrutones y fiesteros y eso siempre se agradece en las tramas seriales. Para ver a esta gente borracha se tienen que pegar juergazos de antología, de varios días dale que te pego sin parar, plan destroyer. Vamos, que si invitas a estos a copas no te queda ni pa sopas.

Dicho esto, tengo que reconocer que en dos temporadas estaba ya todo contado. Y bastante bien. Si se hubieran quedado ahí yo les habría puesto muy buena nota, porque tanto el argumento como los personajes estaban bastante logrados, y los actores en general me han encantado, sobre todo Kyle Chandler, el mayor. Soy superfan de ese hombre taaaan contenido y que habla taaaaaan poco.  Cómo me gustan a mí los hombres que hablan poco, ay señor, son mi perdición. 

En general los cuatro hermanos están muy bien. Los padres me gustan menos, sobre todo Sissy Spacek, que a mí me parece Michael Jackson en señora mayor. Tiene el mismo peinado tooooodos los capítulos, el mismo gesto, la misma ropa y da el mismo yuyu. Esa nariz Jackson ayuda poco a simpatizar con los personajes, y más si el personaje es esa madre que mira con carita de asco al hijo que más cuida de ella mientras se vuelca cual leona en el más hijoputa.

De todas formas hay otra cosa que no me ha gustado nada. Hay personajes que van y vienen sin sentido, incluso de algunos no se vuelve a saber nada nunca jamás. Te preguntas qué habrá sido de ellos y esperas que haya alguna explicación en algún momento. Pero parece como si a Glenn y Todd Kessler, los creadores, se les hubiera olvidado que existían. Estaban ahí en el capítulo 14 y al siguiente ya no vuelven a aparecer y no pasa nada, nadie dice nada. Señores, tengan consideración con la curiosidad legítima del público.  Por ejemplo, qué pasó con la madre medio locuela medio yonky del hijo de Danny?? Dónde se ha metido toda la última temporada?? 

Y bueno, hablando de la última temporada, mejor ni comentarla. Eso es desbarre absoluto. Lo onírico se mezcla con la realidad, no sabes de qué te están hablando, a John se le va la pinza, los muertos se aparecen constantemente dando chapas de campeonato. No sé, se les acabó la pasta y tuvieron que contratar a becarios para escribir los guiones?? Pretendieron hacer algo diferente, con toques surrealistas, y se les fue la mano??  Ni idea. Solo sé que los dos últimos capítulos son para coger a los dos Kessler y meterles la cabeza en alguna poza de los Cayos Floridianos y dejarlos allí hasta que recuperaran la razón. Madre mía, qué sindiós!!

En fin, que esa temporada lo jodió todo y que por eso les doy calabazas y que se vayan a la playa, nunca mejor dicho.

El silencio (Miniserie), by Aitor Gabilondo

Mira que siempre pensé que era difícil encontrar actriz más mala que la nieta china de Coronado en "Entrevías". Pero no, Aitor Gabilondo se ha superado a sí mismo y ha conseguido lo imposible. Almudena Amor ha batido el récord mundial de su compañera en cuanto a hieratismo, rigor mortis facial, dicción incomprensible y nula capacidad interpretativa.

De verdad que no me gusta ser excesivamente cruel en mis críticas pero cuando crees sinceramente que alguien no ha nacido para alguna profesión o actividad lo honesto es decirlo claramente. Esta mujer no puede dedicarse a esto. Por qué? Pues porque hay cientos y cientos de actrices con talento en paro deseando esa oportunidad que tú has tenido y que ellas nunca tendrán. Y eso es injusto, muy injusto.

Nunca sabré de dónde saca Gabilondo a estas pseudoactrices pero yo veo aquí algo sospechoso relacionado con el enchufismo de lo que no tengo pruebas pero tampoco dudas. Porque esta chica no puede haber superado ningún casting sin tener algún padrino muy gordo detrás. Me gustaría también saber qué piensan el resto de compañeros actores de tener que trabajar con alguien que a ojos vista no tiene ni la menor idea de interpretación, y que encima es la protagonista (y lógicamente la que más cobra). Eso tiene que ser durillo, con lo mal que está la profesión. 

Por lo demás el mero planteamiento de la historia es mucho más demencial de lo que ha sido cualquiera de los anteriores trabajos de Aitor, y mira que algunos eran para tirarse de los pelos. Qué le ha podido ocurrir a este hombre para pasar de relatar la historia de "Patria" a este loco despropósito?? Pues ni idea. Pero tengo curiosidad por saber cómo el señor Gabilondo ha llegado a tocar fondo. 

(Cuidao, spoiler) No entiendo cómo es posible que alguien pueda creer en la parafernalia logística y tecnológica que se monta la protagonista junto con tremendo equipo humano para estudiar el comportamiento de ese psicopatilla que se cargó a su padre y a su madre tirándolos por la ventana. Pero oiga, que ni el CSI. Que tienen acceso por cámara a todos los rincones de la casa del individuo a estudiar, pero es que además tienen acceso a todas las cámaras de seguridad de la ciudad para poder seguir los pasos del sujeto en cuestión. Quisiera saber qué clase de autoridad judicial permite eso para hacer estudios psicológicos, ni aunque estuvieran financiados por el mismísimo Elon Musk. Por favooooooor, poder seguir a alguien por todas partes, lo que implica tener igualmente acceso a la privacidad de todas las personas que pasen por delante de esas cámaras. Para investigar exactamente qué? Pues por lo visto para poder demostrar que el psicópata en cuestión puede ser reinsertable. Me explota la cabeza. Quién coño ha escrito este guion demencial? 

Y sin embargo, dicho todo lo anterior,  he decidido darle el aprobadillo porque he conseguido llegar al final y mira por dónde, me he descojonado. Y nunca hay que minusvalorar las cosas que en esta vida nos hacen reír con ganas. La serie es mala de solemnidad, mala con ansia, pero coño, te partes el culo, y ya las escenas finales con la hermana, con los amantes de Teruel en el balcón,  con la policía que tarda como dos horas en llegar y con la detención del poli corrupto, ya es que echas hasta la higadilla, palabrita. Y eso no tiene precio, amigos.

Mi dulce niña (Miniserie), by Isabel Kleefeld, Julian Pörksen

Miniserie alemana que gira en torno a típica mujer secuestrada durante años junto con sus dos hijos, supuestamente concebidos por el propio secuestrador.

Isabel Kleefeld y Julian Pörksen son los guionistas y directores de esta adaptación de la novela "Liebes kind", y aunque no he leído la obra original tengo que decir que la serie me ha parecido bastante buena, tal vez debido a que la acción se centra en gran parte en el personaje de la hija. Es de esos personajes infantiles que dan muuuuucho miedo, casi más que el propio criminal. 

Y esto hace que se distinga de otras ficciones de similar temática en las que los niños son siempre víctimas inocentes que en cuanto descubren los gozos de la libertad ya no quieren volver ni a tiros al encierro del que partieron. Esta criatura no, desde el minuto cero no quiere otra cosa que volver al cuartito del que salió, y además parece tener perfectamente planeado el modo de hacerlo, lo que la convierte en sospechosa a la par que víctima y le da cierto toque perverso muy interesante. Esa niña es inquietante por detrás y por delante.

Con todo y con eso hay dos cosas que me chocan bastante y deslucen el resultado final, y esto ya es spoiler:

1. El apartamento oculto estaba situado en unos terrenos completamente minados, hasta el punto de que tienen que llamar a especialistas en explosivos para desactivar las bombas después de resultar herido otro agente. La pregunta es cómo pudieron salir madre e hija de allí sin pisar ninguna de esas minas.

2. Lo de las sucesivas madres no me convence mucho. No soy experta en psicología infantil pero dudo mucho que les puedas colar a unos niños tantas madres sustitutas durante años sin que den muestras de rebeldía. Soy fiel creyente en el principio de que madre no hay más que una y a ti te encontré en la calle, así que esa parte a mí personalmente me chirría bastante.

Desaparecido (Serie), by Xabi Zabaleta y Marta Grau

La trama de esta serie va de que el tío más gilipollas que te puedas echar a la cara se va con sus amigos de acampada y resulta que desaparece. Qué pena más grande.

Cada capítulo lleva el nombre de alguno de los amigos y va destapando los motivos que podían tener para querer hacer desaparecer de la faz de la tierra al capullo en cuestión. Y puedo asegurar que como dice la canción "les sobran los motivos". Es tan jartible el chaval que matarlo es natural. 

Sorprende desde luego que ese pedazo mulo pueda tener amigos.  Por tener no le falta ni novia, aunque la chica, pobrecilla, más sosa y más pava no puede ser. Me he pasado toda la serie mordiéndome las uñas deseando que alguien asesinara al tío e imaginándome que formaba parte del jurado y por supuesto declaraba inocente al asesino por librar a la humanidad de semejante mastuerzo.

También es difícil encontrar actores más malos para interpretar a los chavales de la pandilla. Exagerado, palabrita. Si acaso salvaría a María, la "líder" del grupo, que podríamos calificar como notable, sobre todo al compararla con el resto.

Sin embargo a pesar de todo esto reconozco que la serie entretiene y tiene su puntito. No es que sea inolvidable pero se puede ver sin llorar y sin bostezar demasiado. Lo cual ya tiene mucho mérito en estos tiempos decadentes.  

Y también está la ambientación, esas maravillosas imágenes de San Sebastián y de los pueblecitos de  Guipúzcoa. Eso siempre da puntos extra. Felicito a Zabaleta y Grau por elegir ese enclave para su historia.  

(Spoiler) A mí el final me ha gustado, y reconozco que no me lo esperaba. De hecho creo que los dos últimos capítulos son con diferencia los mejores, si corremos tupido velo sobre las interpretaciones penosas de los muchachos.

Que la que realmente diera el empujón final al odioso desaparecido fuera la hija de la inspectora me ha parecido el mejor desenlace, no solo por lo inesperado sino porque el personaje en cuestión era tan insulso y anodino que merece ese resarcimiento de última hora. Otra cosa ya es que sea muy verosímil, pero tampoco le vamos a pedir peras al olmo.

Los años nuevos (Miniserie), by Rodrigo Sorogoyen y Paula Fabra

Qué sorpresa tan agradable encontrar algo que se salga tanto de la norma como "Los años nuevos".

A pesar del evidente tufo entre malasañero y lavapiesino inevitable en toda serie española actual, que reconozco que me da tremendo repelús, la historia tiene algo que se eleva por encima de todo eso, y es la honestidad emocional de los protagonistas. Y esa honestidad brutal consigue que se olvide todo lo demás. Porque transmiten tanto las miradas, los silencios, las sonrisas, los gestos, que da igual que algunos diálogos y situaciones sean completamente inanes.  No importa, porque la mayoría de las cosas que se dicen en esta serie no se dicen con palabras.

Por eso no gustará a la gente que necesita verbalizar constantemente las emociones pero encantará a quien se mueve más en lo intuitivo. Y yo, que soy muy fan del silencio, he disfrutado muchísimo de esas escenas en las que no se dice nada pero ni falta que hace porque se ve todo.

Francesco Carril e Iria del Río, supongo que con la inestimable ayuda de Sorogoyen y Fabra, hacen que lo vivas, que te duelan las cosas que a ellos les duelen y que sientas perfectamente lo que ellos están sintiendo. Que son cosas que todos hemos sentido alguna vez, porque es imposible pasar por la vida sin sentirlas. Ilusión, decepción, miedo, esperanza, más decepción, más ilusión, frustración, claudicación, rendición, aceptación, y todo el tiempo aprendizaje. Vamos, lo que de toda la vida viene siendo la vida. 

Si le pongo alguna pega son las escenas de sexo innecesariamente largas que a mi entender no aportan nada.  Pero no soy capaz de quitarle puntos por eso porque para algo que me encuentro que me encandila me niego a ponerme tiquismiquis.  Y además ese tipo de escenas en las que algunos directores se regodean tontamente son ideales para levantarse a recoger la mesa o ir al baño sin perderte nada importante.

En definitiva, casi diez horas de amor.  Además de ese tipo de amor que se sale del guion habitual, que viene y que va pero nunca desaparece. El tiempo narrativo también es perfecto: diez nocheviejas, diez años nuevos. Poner al espectador al día en diez minutos y seguir con la trama, colando alguna que otra sorpresilla inesperada. A veces juntos, a veces separados, pero siempre con el otro presente de alguna manera. Son diez años en diez horas pero al menos en dos lloras.

La bestia en mí (Miniserie), by Howard Gordon

Podéis llamarme masoca, pero después del jartón que me pegué con Homeland no he tenido cosa mejor que hacer que seguir viéndole el careto a Claire Danes ocho episodios más. No tengo ataero ni por el pescuezo.

Danes hace aquí exactamente el mismo papel. Tía neurótica cien por cien, cargada de tics, con la lagrimita siempre al acecho, la barbilla temblona y el habla tartamudeante, vamos, la mismísima Carrie Mathison con unos cuantos añitos más, y eso sí, con la melena mucho menos vistosa y brillante (lo que hace el tinte rubio, madre mía) y con la vestimenta bastante más zarrapastrosa (rollo bollo pero con muy mal gusto, como donada por el Ejército de salvación). Por lo demás en casi todas las escenas las protagonistas serían intercambiables. Sencillamente aquí Carrie se ha hecho mayor y tiene el cutis peor.

La serie también es obra del mismo creador, Howard Gordon, y lleva el sello Homeland. La misma tensión al final de cada episodio, idéntica ambigüedad en los personajes, el dilema entre el bien y el mal, la irresistible atracción del lado oscuro.... Se ve que es la especialidad argumental de este señor. 

Lo cierto es que la serie me ha gustado bastante. Pero también me estaba gustando mucho Homeland,  de hecho si no se hubiera alargado tanto, si se hubiera quedado en la cuarta temporada, le habría puesto sobresaliente. Lo que pasa es que luego entró en barrena y se despeñó por el peligroso camino del caos y el despropósito. Y del mismo modo a "La bestia en mí" estaba decidida a puntuarla muy bien. Pero, a falta de más temporadas, en este caso la gran cagada narrativa ocurrió en los dos últimos minutos, y para contarla tengo que irme a spoiler. 

(Spoiler) Si se hubiera quedado en la muerte del psicópata habría quedado redondo. Pero esa parrafada totalmente innecesaria que se gasta la protagonista a modo de explicación post mortem me dio la puntilla.  La considero narrativamente anticlimática, sobra totalmente y deja ese amargo regusto a moralina barata que tanto daño hace a las historias de asesinos.

Aunque hay quien insinúa que podría haber segunda temporada espero sinceramente que no porque esto en mi opinión no da más de sí y después del bochornoso rollo final cualquier alargamiento me parecería descabellado e insufrible.

Homeland (Serie), by Howard Gordon

Después de haberme tragado enteritas las ocho temporadas con sus 96 episodios correspondientes tengo que decir que he terminado de Claire Danes  (perdón, de Carrie Mathison) hasta el jigo. 

No la soporto, no puedo con ella, me supera esa mujer, me enerva la sangre. Y no, no me vale que el personaje sea bipolar. Se puede ser bipolar sin ser gilipollas. Y no hace falta ser bipolar para tener más cara que espalda y más cuento que Calleja. 

Sabéis esa gente que está tan normal y de repente se te echa a llorar y a los dos minutos se ha olvidado de lo que le hacía llorar y está a otra película y luego otra vez la lagrimita y al momento un chistecillo y así todo el rato?? Pues eso no es bipolaridad. Eso es cuento, puro teatro, mamarrachada y esperpento.

Sí diré que me encantó Damian Lewis (ese atormentado Brody, qué maravilla) y que amo sobre todas las cosas al personaje de Saul Berenson (ooooooh, Mandy Patinkin, ese inolvidable y bello rabino de Yentl).

Dicho esto, y ya entro en zona spoiler, los que  hayan visto toda la serie entenderán por qué estuve a punto de mandarla a la mierda en la cuarta temporada. En el momento en el que se cargan a Brody quise yo misma morir y por supuesto me cagué en  Howard Gordon y todos sus secuaces que habían eliminado a mi personaje favorito para dejar a la petarda de Carrie Mathison vivita y coleando y dando por culo a todo bicho viviente. 

Luego descubrí que Carrie funciona cual mantis religiosa. Cosa que se folla cosa que muere. Así ocurrió con todos los demás personajes de la serie con los que se relaciona sexualmente. Brody solo fue el pardillo que inauguró la saga.

Esa maravillosa melena al viento que actúa a modo de hechizo y obnubila a todos los hombres que se cruzan con Carrie termina siendo su sentencia de muerte. Si Carrie se fija en ti y se digna a dejarte penetrar en sus cavidades varias eres hombre muerto, no tienes salvación. Algunos ni siquiera sin penetrar, como el pobre Peter Quinn, tan guapo, tan valiente él, que encima la palma gratuitamente. Y así todos. No se salva ni el apuntador. Únicamente el ruso del final, que se le ve vivo en el último capítulo pero que si hubiera otra temporada tengo claro que es palmatoria segura.

Y luego está la pobre Franny, la desgraciada hija de Carrie. La tía se queda preñá y decide seguir adelante con el embarazo a pesar de que tiene el instinto maternal en el culo.  Tiene a la niña y casi la ahoga en la bañera porque se le va la pinza. Luego hay varias temporadas en las que intenta ejercer de madre pero se olvida de llevarla al cole, de recogerla, de darle de comer, de limpiarle los mocos. Después se la quitan y se cabrea cuando la hermana se queda con la custodia.  Es que a esta tía no hay por dónde cogerla ni como persona ni como madre ni como espía ni como nada. 

Y encima, si todo esto fuera poco, esa melena perfectamente peinada a todas horas, recién levantada, recién torturada, recién  follada, recién parida.... De anuncio de Excellence de Loreal. Volando al viento, sin gota de encrespamiento, de grasa, de caspa, y todo ello después de semanas sin ver la ducha, en medio del desierto, encerrada en oscuras mazmorras,  con bombas que le estallan constantemente en las narices. Da igual, ella está siempre impecable.  Ni medio pelo fuera de su sitio. Odio a Claire Danes (perdón, a Carrie Mathison) por muchas cosas pero por su perfecta y brillante cabellera rubia es por lo que más. 

La pura y dura verdad es que doy por ese peluquero mi sangre y mi monedero. Palabrita del niño Jesús.