Mi dulce niña (Miniserie), by Isabel Kleefeld, Julian Pörksen

Miniserie alemana que gira en torno a típica mujer secuestrada durante años junto con sus dos hijos, supuestamente concebidos por el propio secuestrador.

Isabel Kleefeld y Julian Pörksen son los guionistas y directores de esta adaptación de la novela "Liebes kind", y aunque no he leído la obra original tengo que decir que la serie me ha parecido bastante buena, tal vez debido a que la acción se centra en gran parte en el personaje de la hija. Es de esos personajes infantiles que dan muuuuucho miedo, casi más que el propio criminal. 

Y esto hace que se distinga de otras ficciones de similar temática en las que los niños son siempre víctimas inocentes que en cuanto descubren los gozos de la libertad ya no quieren volver ni a tiros al encierro del que partieron. Esta criatura no, desde el minuto cero no quiere otra cosa que volver al cuartito del que salió, y además parece tener perfectamente planeado el modo de hacerlo, lo que la convierte en sospechosa a la par que víctima y le da cierto toque perverso muy interesante. Esa niña es inquietante por detrás y por delante.

Con todo y con eso hay dos cosas que me chocan bastante y deslucen el resultado final, y esto ya es spoiler:

1. El apartamento oculto estaba situado en unos terrenos completamente minados, hasta el punto de que tienen que llamar a especialistas en explosivos para desactivar las bombas después de resultar herido otro agente. La pregunta es cómo pudieron salir madre e hija de allí sin pisar ninguna de esas minas.

2. Lo de las sucesivas madres no me convence mucho. No soy experta en psicología infantil pero dudo mucho que les puedas colar a unos niños tantas madres sustitutas durante años sin que den muestras de rebeldía. Soy fiel creyente en el principio de que madre no hay más que una y a ti te encontré en la calle, así que esa parte a mí personalmente me chirría bastante.

Desaparecido (Serie), by Xabi Zabaleta y Marta Grau

La trama de esta serie va de que el tío más gilipollas que te puedas echar a la cara se va con sus amigos de acampada y resulta que desaparece. Qué pena más grande.

Cada capítulo lleva el nombre de alguno de los amigos y va destapando los motivos que podían tener para querer hacer desaparecer de la faz de la tierra al capullo en cuestión. Y puedo asegurar que como dice la canción "les sobran los motivos". Es tan jartible el chaval que matarlo es natural. 

Sorprende desde luego que ese pedazo mulo pueda tener amigos.  Por tener no le falta ni novia, aunque la chica, pobrecilla, más sosa y más pava no puede ser. Me he pasado toda la serie mordiéndome las uñas deseando que alguien asesinara al tío e imaginándome que formaba parte del jurado y por supuesto declaraba inocente al asesino por librar a la humanidad de semejante mastuerzo.

También es difícil encontrar actores más malos para interpretar a los chavales de la pandilla. Exagerado, palabrita. Si acaso salvaría a María, la "líder" del grupo, que podríamos calificar como notable, sobre todo al compararla con el resto.

Sin embargo a pesar de todo esto reconozco que la serie entretiene y tiene su puntito. No es que sea inolvidable pero se puede ver sin llorar y sin bostezar demasiado. Lo cual ya tiene mucho mérito en estos tiempos decadentes.  

Y también está la ambientación, esas maravillosas imágenes de San Sebastián y de los pueblecitos de  Guipúzcoa. Eso siempre da puntos extra. Felicito a Zabaleta y Grau por elegir ese enclave para su historia.  

(Spoiler) A mí el final me ha gustado, y reconozco que no me lo esperaba. De hecho creo que los dos últimos capítulos son con diferencia los mejores, si corremos tupido velo sobre las interpretaciones penosas de los muchachos.

Que la que realmente diera el empujón final al odioso desaparecido fuera la hija de la inspectora me ha parecido el mejor desenlace, no solo por lo inesperado sino porque el personaje en cuestión era tan insulso y anodino que merece ese resarcimiento de última hora. Otra cosa ya es que sea muy verosímil, pero tampoco le vamos a pedir peras al olmo.

Los años nuevos (Miniserie), by Rodrigo Sorogoyen y Paula Fabra

Qué sorpresa tan agradable encontrar algo que se salga tanto de la norma como "Los años nuevos".

A pesar del evidente tufo entre malasañero y lavapiesino inevitable en toda serie española actual, que reconozco que me da tremendo repelús, la historia tiene algo que se eleva por encima de todo eso, y es la honestidad emocional de los protagonistas. Y esa honestidad brutal consigue que se olvide todo lo demás. Porque transmiten tanto las miradas, los silencios, las sonrisas, los gestos, que da igual que algunos diálogos y situaciones sean completamente inanes.  No importa, porque la mayoría de las cosas que se dicen en esta serie no se dicen con palabras.

Por eso no gustará a la gente que necesita verbalizar constantemente las emociones pero encantará a quien se mueve más en lo intuitivo. Y yo, que soy muy fan del silencio, he disfrutado muchísimo de esas escenas en las que no se dice nada pero ni falta que hace porque se ve todo.

Francesco Carril e Iria del Río, supongo que con la inestimable ayuda de Sorogoyen y Fabra, hacen que lo vivas, que te duelan las cosas que a ellos les duelen y que sientas perfectamente lo que ellos están sintiendo. Que son cosas que todos hemos sentido alguna vez, porque es imposible pasar por la vida sin sentirlas. Ilusión, decepción, miedo, esperanza, más decepción, más ilusión, frustración, claudicación, rendición, aceptación, y todo el tiempo aprendizaje. Vamos, lo que de toda la vida viene siendo la vida. 

Si le pongo alguna pega son las escenas de sexo innecesariamente largas que a mi entender no aportan nada.  Pero no soy capaz de quitarle puntos por eso porque para algo que me encuentro que me encandila me niego a ponerme tiquismiquis.  Y además ese tipo de escenas en las que algunos directores se regodean tontamente son ideales para levantarse a recoger la mesa o ir al baño sin perderte nada importante.

En definitiva, casi diez horas de amor.  Además de ese tipo de amor que se sale del guion habitual, que viene y que va pero nunca desaparece. El tiempo narrativo también es perfecto: diez nocheviejas, diez años nuevos. Poner al espectador al día en diez minutos y seguir con la trama, colando alguna que otra sorpresilla inesperada. A veces juntos, a veces separados, pero siempre con el otro presente de alguna manera. Son diez años en diez horas pero al menos en dos lloras.

La bestia en mí (Miniserie), by Howard Gordon

Podéis llamarme masoca, pero después del jartón que me pegué con Homeland no he tenido cosa mejor que hacer que seguir viéndole el careto a Claire Danes ocho episodios más. No tengo ataero ni por el pescuezo.

Danes hace aquí exactamente el mismo papel. Tía neurótica cien por cien, cargada de tics, con la lagrimita siempre al acecho, la barbilla temblona y el habla tartamudeante, vamos, la mismísima Carrie Mathison con unos cuantos añitos más, y eso sí, con la melena mucho menos vistosa y brillante (lo que hace el tinte rubio, madre mía) y con la vestimenta bastante más zarrapastrosa (rollo bollo pero con muy mal gusto, como donada por el Ejército de salvación). Por lo demás en casi todas las escenas las protagonistas serían intercambiables. Sencillamente aquí Carrie se ha hecho mayor y tiene el cutis peor.

La serie también es obra del mismo creador, Howard Gordon, y lleva el sello Homeland. La misma tensión al final de cada episodio, idéntica ambigüedad en los personajes, el dilema entre el bien y el mal, la irresistible atracción del lado oscuro.... Se ve que es la especialidad argumental de este señor. 

Lo cierto es que la serie me ha gustado bastante. Pero también me estaba gustando mucho Homeland,  de hecho si no se hubiera alargado tanto, si se hubiera quedado en la cuarta temporada, le habría puesto sobresaliente. Lo que pasa es que luego entró en barrena y se despeñó por el peligroso camino del caos y el despropósito. Y del mismo modo a "La bestia en mí" estaba decidida a puntuarla muy bien. Pero, a falta de más temporadas, en este caso la gran cagada narrativa ocurrió en los dos últimos minutos, y para contarla tengo que irme a spoiler. 

(Spoiler) Si se hubiera quedado en la muerte del psicópata habría quedado redondo. Pero esa parrafada totalmente innecesaria que se gasta la protagonista a modo de explicación post mortem me dio la puntilla.  La considero narrativamente anticlimática, sobra totalmente y deja ese amargo regusto a moralina barata que tanto daño hace a las historias de asesinos.

Aunque hay quien insinúa que podría haber segunda temporada espero sinceramente que no porque esto en mi opinión no da más de sí y después del bochornoso rollo final cualquier alargamiento me parecería descabellado e insufrible.

Homeland (Serie), by Howard Gordon

Después de haberme tragado enteritas las ocho temporadas con sus 96 episodios correspondientes tengo que decir que he terminado de Claire Danes  (perdón, de Carrie Mathison) hasta el jigo. 

No la soporto, no puedo con ella, me supera esa mujer, me enerva la sangre. Y no, no me vale que el personaje sea bipolar. Se puede ser bipolar sin ser gilipollas. Y no hace falta ser bipolar para tener más cara que espalda y más cuento que Calleja. 

Sabéis esa gente que está tan normal y de repente se te echa a llorar y a los dos minutos se ha olvidado de lo que le hacía llorar y está a otra película y luego otra vez la lagrimita y al momento un chistecillo y así todo el rato?? Pues eso no es bipolaridad. Eso es cuento, puro teatro, mamarrachada y esperpento.

Sí diré que me encantó Damian Lewis (ese atormentado Brody, qué maravilla) y que amo sobre todas las cosas al personaje de Saul Berenson (ooooooh, Mandy Patinkin, ese inolvidable y bello rabino de Yentl).

Dicho esto, y ya entro en zona spoiler, los que  hayan visto toda la serie entenderán por qué estuve a punto de mandarla a la mierda en la cuarta temporada. En el momento en el que se cargan a Brody quise yo misma morir y por supuesto me cagué en  Howard Gordon y todos sus secuaces que habían eliminado a mi personaje favorito para dejar a la petarda de Carrie Mathison vivita y coleando y dando por culo a todo bicho viviente. 

Luego descubrí que Carrie funciona cual mantis religiosa. Cosa que se folla cosa que muere. Así ocurrió con todos los demás personajes de la serie con los que se relaciona sexualmente. Brody solo fue el pardillo que inauguró la saga.

Esa maravillosa melena al viento que actúa a modo de hechizo y obnubila a todos los hombres que se cruzan con Carrie termina siendo su sentencia de muerte. Si Carrie se fija en ti y se digna a dejarte penetrar en sus cavidades varias eres hombre muerto, no tienes salvación. Algunos ni siquiera sin penetrar, como el pobre Peter Quinn, tan guapo, tan valiente él, que encima la palma gratuitamente. Y así todos. No se salva ni el apuntador. Únicamente el ruso del final, que se le ve vivo en el último capítulo pero que si hubiera otra temporada tengo claro que es palmatoria segura.

Y luego está la pobre Franny, la desgraciada hija de Carrie. La tía se queda preñá y decide seguir adelante con el embarazo a pesar de que tiene el instinto maternal en el culo.  Tiene a la niña y casi la ahoga en la bañera porque se le va la pinza. Luego hay varias temporadas en las que intenta ejercer de madre pero se olvida de llevarla al cole, de recogerla, de darle de comer, de limpiarle los mocos. Después se la quitan y se cabrea cuando la hermana se queda con la custodia.  Es que a esta tía no hay por dónde cogerla ni como persona ni como madre ni como espía ni como nada. 

Y encima, si todo esto fuera poco, esa melena perfectamente peinada a todas horas, recién levantada, recién torturada, recién  follada, recién parida.... De anuncio de Excellence de Loreal. Volando al viento, sin gota de encrespamiento, de grasa, de caspa, y todo ello después de semanas sin ver la ducha, en medio del desierto, encerrada en oscuras mazmorras,  con bombas que le estallan constantemente en las narices. Da igual, ella está siempre impecable.  Ni medio pelo fuera de su sitio. Odio a Claire Danes (perdón, a Carrie Mathison) por muchas cosas pero por su perfecta y brillante cabellera rubia es por lo que más. 

La pura y dura verdad es que doy por ese peluquero mi sangre y mi monedero. Palabrita del niño Jesús.

El depredador de Sevilla (Miniserie documental), by Alejandro Olvera

Quede claro desde el principio que no tengo la menor duda de que Manuel Blanco es un abusador de tomo y lomo que aprovechaba las condiciones etílicas de las chicas para anular su voluntad y conseguir sus pretensiones.

Dicho esto, el documental me parece deplorable y bochornoso. Y fui entendiendo poco a poco el clarísimo sesgo ideológico cuando vi que, sin tener puta idea de quién es Alejandro Olvera, el director, todos los noticiarios que aparecían eran de la Sexta y que Newtral, la empresa de verificación de Ana Pastor, esposa de Ferreras, estaba detrás del producto. Todo aclarado. No hay más preguntas, señoría.

Solo hay algo que me extraña sobremanera, teniendo en cuenta que el movimiento Metoo es el gran inspirador de esta bazofia. Y es el capítulo correspondiente al juicio de Blanco, en el que se evidencia clarísimamente que no existe ninguna prueba concluyente para condenar al acusado, salvo la declaración de la principal denunciante, desmentida rigurosamente por las dos testigos que estaban con ella cuando ocurrieron los hechos.

Es decir, si ni el mismo programa que durante todo el rato ha estado intentando inculpar de todas las maneras posibles, incluso a veces tirando de trucos documentales muy tramposos como el sentimentalismo infantiloidemente obsceno de algunas participantes, si ese mismo programa, repito, no es capaz de sacar alguna evidencia que se mostrara en el juicio, con qué pruebas se condenó a este tipo?? Que sí, que es repugnante su comportamiento desde el punto de vista ético, pero por fortuna las leyes requieren documentos probatorios que sirvan para justificar la condena judicial.

No entiendo nada y a la vez lo entiendo todo. Esas pruebas no existieron en ningún momento, y el tribunal, presionado por la opinión pública, dictó el veredicto. No es nada nuevo ni será la última vez.  Pero eso no me tranquiliza demasiado.

Por supuesto la sentencia no es firme. Hay recurso y quedo a la espera de la sentencia definitiva. Pero ya acojona el simple hecho de que este documental se haya hecho de esta manera, con montones de testimonios que en ningún momento constituyen pruebas de otra cosa que no sea un comportamiento moralmente reprobable, de los muchos que hemos padecido las mujeres a lo largo de nuestra vida, sobre todo nocturna, pero que jamás podrían ser catalogados como delictivos. Todo con esa carga de dramatismo tan usual en los documentales, que parece que te están relatando un asesinato de crueldad extrema cuando te están contando algo como que un tipo te tocó el culo en una fiesta. Con el consiguiente llanto, hipidos, gestos de dolor máximo y paquete de clínex correspondiente al lado.

Coñoooooo, que estás contando que te han tocado el culo, tíaaaaaaaa!! Que toda la vida de Dios eso se ha contado tomándote una cerveza con las amigas y diciendo "menudo hijoputa, lo pillo ahora que voy sobria y la hostia que le meto". Y punto pelota. 

Es que me quedo muerta con la deriva insustancial que está tomando el género, de verdad. Desde luego muy del gusto sensacionalista de la Sexta con según qué tipo de noticias. No lo puede negar. Sin duda el documental tiene el sello de Newtral.

Sirât, by Oliver Laxe

Tengo que decir para empezar que me he aburrido cual solitaria ostra viendo esta película.

Aparte de eso hay dos cosas que me han dejado muerta:

De verdad en las raves no hay nada más que gente vieja con pinta de yonki terminal que no ha visto el jabón en años??

De verdad con dos bidones de gasolina se puede atravesar enterito el desierto del Sahara??

Aunque me acusen de edadismo, siempre había creído que en las raves había sobre todo gente joven. No te digo que algún cuarentón desfasao no pudiera colarse, pero vamos, el panorama de la rave esta es de auténtica peli de terror: feos, zarrapastrosos, la mitad lisiados y con caras de pasmarotes. He visto verbenas en centros de día con menos pellejos. 

Y lo de la gasolina, oye, que aunque cuando se hizo la peli los EEUU aún no hubieran invadido Irán y el barril de crudo se hubiera disparado, no creía yo que con diez litros de gasolina diera para que dos camiones cruzaran todo el desierto. Ni en mis sueños más optimistas.  

Luego esta gente casi no habla. Se dicen alguna cosa y se contestan a los diez minutos. Y no precisamente para soltar alguna reflexión profunda de esas que necesitan su tiempo, no. Frases tan elaboradas como: pásame el martillo pilòn. Así todo el rato, palabrita.

La verdad, no me interesa nada la vida de esta peña que no hace otra cosa que ir de aquí para allá fumando canutos y machacándose la cabeza con mierda electrónica. No me parecen nada interesantes ni siquiera como fenómeno curioso. Y si llego a saber lo que era no hubiera perdido dos horas de mi vida en semejante truño.

Ya tenía que habérmelo imaginado leyendo algunas declaraciones del bello y melenudo Oliver Laxe sobre las maravillas de la vida alternativa, alejada del mundanal ruido.  Pero la presencia de Sergi López me hizo caer en la tentación, ingenua de mí. Me hago la misma reflexión que en su día se hizo el Emérito cuando lo pillaron cazando elefantes: "Lo siento mucho, no volvedá a ocudiz".

No me extrañaría que esta noche le den el Óscar. Esta peli huele a premio porque es del gusto del gremio.