Adolescencia (Miniserie), by Philip Barantini

Ya es paradójico que al mismo tiempo que se monta tremenda polémica porque un autor ha escrito un libro sobre un tipo que asesinó a sus propios hijos, hasta el punto de que de momento ese libro no ha podido ser publicado debido a la escandalera, como digo al mismo tiempo la serie más vista, la más loada, la más publicitada,  la que todo el mundo recomienda que se vea en las escuelas, en los institutos, que la vean los padres con sus hijos, en fin, el summum de las series, esté también basada en un crimen real que impresionó vivamente al guionista e intérprete Stephen Graham, que hace del padre del asesino. En palabras del propio Graham: "Hubo un incidente en el que supuestamente un niño apuñaló a una niña. Me impactó. Pensé: qué está pasando? Qué está pasando en una sociedad en la que un niño apuñala a una niña hasta la muerte? Cuál es el incidente que lo incita?" Vamos, muy probablemente las mismas preguntas que se hizo Luisgé Martín sobre qué pasa en la mente de un padre para acabar cruelmente con la vida de sus hijos, qué clase de odio terrible tiene que sentir para llegar a hacer una cosa así. Bueno, pues mira por dónde los autores de la serie son aclamados por el público, por los medios y por la crítica mientras que a Luisgé Martín más de media España quiere verlo muerto, su obra prohibida y la editorial arruinada. Esta es la sociedad hipócrita e idiotizada que tenemos. 

Que digo yo que la niña muerta en Reino Unido a manos del chaval también tendría padres, igual que el mismo asesino, y para ninguno de ellos debe de ser agradable que su historia se haya convertido en un boom mundial, aunque en este caso cambien los nombres, pero las familias saben perfectamente que es  el caso de su hijo y de su hija. En fin, lo dicho, la sociedad que tenemos.

Para mí la serie ha sido un bluf total. Ya me lo estaba temiendo porque tanto bombo y tanto platillo a mí normalmente me terminan decepcionando. Y tal como imaginaba todo ese bombo viene de lo que ya suponía: el enésimo mensaje sobre lo peligrosísimas que son las masculinidades tóxicas que se van extendiendo entre la gente joven. Hace unos días de hecho escribí en mi blog Arfondoalaizquierda un post sobre este asunto y sobre la turra impenitente que nos dan a diario con el temita de marras.

Vamos, como si que los chicos asesinaran a las chicas fuera el pan nuestro de cada día que ocurriera en los institutos prácticamente cada semana, en lugar de ser afortunadamente un suceso puntual que precisamente por su escasa frecuencia se convierte en noticia espeluznante. Del mismo modo que la mayoría de los padres no van por ahí asesinando a sus hijos y lo de Bretón también es una excepción que pone los pelos de punta al común de los mortales. No son hechos que ocurran a diario ni con una periodicidad verdaderamente alarmante. En cambio sí es mucho más preocupante y frecuente el bullying en las escuelas y los institutos, y curiosamente sobre ese asunto la serie pasa de puntillas sin darle mayor importancia. Lo que le parece a los autores peligrosísimo es lo de las masculinidades tóxicas, lo de los incels y los misóginos. Como si antes de que se pusieran de moda estos temas no hubiera decenas de tarados que perpetraban matanzas en las escuelas, como si nunca hubiéramos tenido noticia de los distintos Columbine que cada X tiempo nos llegan desde Estados Unidos fundamentalmente y que no tienen nada que ver con la misoginia ni con todo ese rollo. Sin embargo la cantidad de suicidios que provoca el acoso escolar, eso no parece preocuparle demasiado a esta gente. Y no solo los que terminan suicidándose sino los que sufren terriblemente a diario que no llegan a tal extremo pero que son objeto permanente de burlas crueles, insultos de todo pelaje y a menudo también golpes. Pues nada, lo realmente alarmante es la manosfera.  Qué pereza, diooooooossss!!!

Por otra parte los adolescentes han sido, son y serán siempre bultos sospechosos per se. No los entienden ni los niños ni los adultos, básicamente porque el nivel de imbecilidad en esa etapa de la vida es de tal calibre que es imposible entenderlo desde ninguna otra. Yo ahora mismo estoy trabajando en la biblioteca con una serie de libros escritos para ese público justamente y veo con claridad que las propias autoras que los escriben (porque casi todas son mujeres) parten de la base de que sus lectores son idiotas. Y efectivamente lo son porque además están en la edad de serlo. Y si a eso le unes la existencia de las redes sociales, esos retos virales absurdos que se difunden por Tiktok, la necesidad que tienen de integrarse entre esa manada de becerros que los llevan a cabo, ya tenemos el pack completo.

Pues eso, que estamos ante otro producto más con todos los componentes ideológicos favoritos de la factoría Netflix. Solo le ha faltado alguna alusión a la catástrofe climática para ser "perfecto". Sí les reconozco a Barantini y a Graham, director y guionista respectivamente, la clarividencia de percatarse de que este tipo de historias vuelven loca a la peña y se convierten rápidamente en productos de masas. Los padres, eso es así, están preocupados por sus hijos adolescentes, sobre todo porque se mueven en un mundo digital que a la mayoría de los adultos nos resulta desconocido y nos asusta, y eso lo han sabido ver perfectamente los creadores de la serie. Y además han escogido a Owen Cooper, un actor con carita angelical, que es el último niño sobre la tierra que una se imaginaría apuñalando a una compañera de clase. Muy bien seleccionado para impactar todavía más, porque tengo entendido que el chaval que protagonizó los hechos en la vida real no tenía ni mucho menos ese aspecto de criatura celestial. 

Sí me han hecho mucha gracia los comentarios sobre los famosos planos secuencia. Hasta mi hijo me dejó boquiabierta cuando me lo comentó. Pero desde cuándo sabe este muchacho algo de técnica cinematográfica? Luego vi que es que era vox populi y que por lo visto eso había impresionado un montón a la gente. A mí personalmente me marea muchísimo esa cámara que está todo el rato moviéndose de un lado para otro y cruzándose con los distintos personajes, pero pa gustos colores.  Y bueno, gracias a la serie ya sabe toda la audiencia lo que es un plano secuencia. Ea, todos los días se aprende algo nuevo y no hay mal que por bien no venga, y a ti te encontré en la calle.

Entre tierras (Serie), by Pablo Guerrero

Tengo que decir que la serie empieza de una manera lamentable, que no hay por dónde pillarla. De esto que te dan ganas de decir: me rindo desde ya, yo esto no lo veo ni borracha. 

Llega un señor sesentón, el mismísimo Juanjo Puigcorbé, a un pueblucho almeriense a buscar novia adolescente. Hace un casting entre las doncellas del lugar y finalmente se decide por una hermosa quinceañera que está casi decidida a casarse con el abuelo a cambio de que su familia totalmente arruinada pueda sobrevivir. En esto que la hermana de la muchacha, unos quince años mayor que la niña, una solterona prácticamente, interpretada con su solvencia habitual por Megan Montaner, se ofrece al caballero a cambio de su hermana con el argumento de que ella es más mujer y le será más útil. 

Vale, el señor cambia novia adolescente por solterona, guapa pero pelín pasaílla (recordemos que le gustaban jovencitas), y nos lo tragamos con benevolencia. Y resulta que al llegar al altar nos enteramos de que esto no es una boda normal sino que es por poderes y que el señor representa a su sobrino. Vamos, que el probable pederasta no es él sino el muchacho. Y la solterona casadera al enterarse, lejos de dar gracias a todos los santos por no tener que meterse en la cama con el vejestorio entrado en carnes, se pilla tremendo cabreo porque nadie le había comunicado esta particularidad. Y dice que entonces no hay trato, que no está ella pa tonterías. 

Conste que no revelo nada que no se vea en el primer episodio. Como podréis comprender a una le entran ganas de agarrar el mando y tirarlo contra la tele. Tomadura de pelo máxima, menuda locura de guion, cada día nos toman por más gilipollas... En fin, toda la retahíla de improperios que sueltas cada vez que empiezas a ver un bodrio de estos.

Pero al final decides darle una oportunidad, aunque solo sea para venir después aquí a poner la serie a parir. Y resulta que conforme van pasando los capítulos el culebrón va mejorando, y te vas enganchando, y los diálogos son un poco menos ridículos que los del primer día, y a veces hasta tienen su enjundia, y coño, esto no está tan mal, he visto cosas peores. Hay malos muy malos, zorras muy zorras, valientes heroínas, amor puro, diversidad sexual... en fin, el pack completo.  Total, que te picas a ver cómo acaba esto y que te quedas hasta el final. Y ya a partir de ahora tengo que pasar a spoilear porque lo que viene sí revela partes que podrían joder un pelín al que decida verla.

El final consiste básicamente en que van cayendo poco a poco todos los tíos y son las mujeres, unidas y sí, la palabra maldita, empoderadas, las que arreglan ellas solitas todo el lío del Montepío. Ellas perdonan las ofensas pasadas, todas al unísono en franca sororidad deciden hacer justicia y ponerse de acuerdo para tenderle una trampa al villano, pillarlo en falta y mandarlo al trullo. Si alguna fue en otro tiempo una auténtica hijadepiiii no se lo vamos a tener en cuenta porque está totalmente arrepentida y ahora ya es buena.  Incluso el bebé que esperaba Megan Montaner resulta ser niña, como no podía ser de otra manera.  Vamos, que el mensaje es claro y contundente: los hombres son viles seres, el mundo es de las mujeres.

Se salva únicamente el hermano de la protagonista, que ese no muere porque es homosexual y hay que salvarlo. Y en el último capítulo lo vemos viviendo en Barcelona con su maromo, y cómo no, en lugar de salir alguna escena tierna de los muchachos tomándose la mano paseando por el campo, se les ve en una habitación, en gayumbos blancos de la época, morreándose a mandíbula batiente como si no hubiera un mañana. Ya hemos salvado la nueva masculinidad, y hemos mandado a todo el heteropatriarcado tóxico a la tumba o a la cárcel. Mensaje correctamente recibido, Pablo Guerrero.

La infiltrada, by Arantxa Echevarría

Estaba deseando ver la peli, pero tenía una expectativas demasiado altas, y eso no suele ser bueno.

Nada que objetar sobre las interpretaciones tanto de los protagonistas como de los de reparto. Luis Tosar en su línea habitual, un pedazo de actor pero con un registro único, no lo saques de ahí. Y Carolina Yuste estupenda, interpreta de forma muy creíble a su personaje, un Goya muy merecido aunque tampoco puedo opinar demasiado porque no he visto los trabajos de las otras nominadas.

Dicho esto, tengo que decir que hay una serie de cosas que me han chirriado bastante:

1. Me está empezando a rayar mucho la perspectiva de género en todo tipo de películas, incluso en algunas que no tienen nada que ver con el tema, como este thriller sobre la lucha antiterrorista. Aunque tengo entendido que Arantxa Echevarría es una experta en estas lides. Lástima, porque ese tufillo reivindicativo aquí sobraba totalmente. Esa sutil denuncia al paternalismo heteropatriarcal, por ejemplo, con el tema de la policía embarazada, de verdad, era necesario? No, no lo era. Por favor, déjennos ya en paz con el dichoso temita.

2. Me falta contexto con el tema del proceso de infiltración. Nos quedamos sin saber cosas del máximo interés, como la manera de contactar con los grupos abertzales, de ganar su confianza, de convertirse en una más del grupo. Cuando nos presentan a la protagonista ya está totalmente integrada, nos hurtan esa primera parte adaptativa, y de sopetón nos plantan en el último año del proceso. Y ese salto de la joven policía recién graduada a la tía ya curtida en el disimulo nos lo perdemos, cuando para mí es lo más interesante. 

3. (Aviso, spoiler gordo) Lo siento mucho, pero la cagada final del gato me ha matado. Cómo es posible que se ponga en peligro a una persona que ha hecho semejante servicio a la sociedad por la sencilla estupidez de llamar a su gatito por su nombre delante de los asesinos? Si eso fue un hecho real es tan increíble que yo no lo habría metido en el guion ni loca. Porque la sensación final es que estamos en manos de auténticos subnormales, cosa que sospechamos muchos pero, coño, no nos enseñes tanto el culo.

Para terminar tengo que decir que la escena más representativa para mí es esa en la que la infiltrada, harta de coles de escuchar rock duro vasco durante horas, llega a su casa y se pone a cantar a voz en grito "Alegría de vivir" de Ray Heredia. Joder, vale que aguantes las conversaciones demenciales de esa panda de fanáticos, sus horripilantes flequillos abertzales y sus kaleborrikadas, pero tener que soportar durante horas horas y horas esa música infernal me parece la peor de las torturas imaginables. La más terrible putada del trabajo de infiltrada.

Honor (Miniserie), by Luis Prieto y Chiqui Carabante

Tengo que decir que la serie empieza muy bien. El primer episodio es muy bueno, la trama promete y la sola presencia de Darío Grandinetti basta para engancharse como una trucha. Es muy atractiva la figura del juez aparentemente intachable que en el momento en el que ve peligrar el futuro de su hijo se salta a la torera la ley y todos los obstáculos que se le pongan por delante, incluido el coste en vidas humanas de sus actos.

Dicho esto tengo que decir que a partir del tercer episodio la cosa empieza a hundirse estrepitosamente. Y una vez más creo que es por el empeño en alargar las tramas demasiado hasta convertir las sucesivas vueltas de guion en completamente inverosímiles.

Por otra parte, teniendo en cuenta que la acción transcurre en Sevilla,  en buena parte en el mítico barrio de Triana, un lugar que está completamente petado de gente a cualquier hora del día y de la noche, es imposible creer que ocurran un montón de sucesos en plena calle sin que se vea un solo vecino ni un turista ni un simple paseante. Donde están los cientos de sevillanos que se pasan la vida de un lado para otro? Han pisado Luis Prieto y Chiqui Carabante alguna vez la calle Betis? Cómo se les ocurre situar ahí los hechos sin que apenas se crucen los protagonistas con un alma viandante? Gente que entra por la fuerza en una casa sin que lo pille in fraganti ningún lugareño, que se cuela en un patio de vecinos en el que no hay absolutamente ningún vecino, que se recorre todo el casco viejo de Sevilla corriendo sin pegarse tortazos con los miles de turistas que por allí pululan...En fin, todo un despropósito si es que alguna vez has estado por allí.

Hasta Grandinetti se va empequeñeciendo por momentos conforme la trama se va volviendo loca. Lo de entrar en la casa de Rafa para dejar la sudadera, o pegar el cambiazo del pañuelo con mocos en la comisaría es de apagón inmediato. Por no hablar de sus charletas en el jardín con el mafioso que lo está extorsionando mientras media policía sevillana está registrando la casa, vamos, sin el menor reparo, ahí a calzón quitao. Un poquito de por favoooooor, de pundonor, de algo.

En fin, concluyendo que es gerundio, que conforme se lía el lío no me creo ni a Darío. 

Schitt's Creek (Serie), by Dan Levy y Eugene Levy

Esta es la historia demencial de una familia de multimillonarios que son despojados de toda su fortuna después de un juicio demoledor y terminan yéndose a vivir a un pueblucho perdido, que en su día compró papá magnate como regalo para sus retoños. Así pues, la familia se instala en un motel bastante cutre y allí, en unas habitaciones minúsculas meten, no me preguntes cómo, buena parte de las pertenencias que han podido salvar de la quema. 

Una de las grandes preguntas que se hace el espectador es dónde coño meten la madre y la hija la cantidad ingente de vestuario que lucen en todos los episodios, la bisutería, los zapatos y bolsos... Como mujer no he dejado de preguntarme en toda la serie esto, dado que muy raramente repiten modelito y complementos en algún capítulo, y los armarios de las habitaciones del motel, la verdad, dan para un finde cortito y poco más. Para más inri la madre colecciona pelucas, aunque esas las coloca en ganchos a lo largo y ancho de su habitación, por lo que el misterio de la multiplicación de los espacios queda resuelto en este caso. 

En fin, pese a que la verosimilitud de todas las circunstancias, empezando por la que acabo de señalar, deja bastante que desear, tengo que decir que me lo he pasado bomba viendo la serie, que a fin de cuentas es de lo que se trata. Me importa un pimiento que la ropa de Moira y Alexis (por cierto, magníficas Catherine O'Hara y Annie Murphy en sus caricaturescos personajes) surja de la nada porque he disfrutado un montón con sus vestimentas, locuras y desenfrenos.

Durante unas cuantas semanas los Rose se han convertido en mi familia favorita. Las situaciones imposibles en las que se ven envueltos, sus caracteres neuróticos, sus relaciones con los lugareños, muy especialmente con el alcalde Roland y su esposa Jocelyn (qué grande Chris Elliott, por favor), me han hecho reír como hacía mucho tiempo que nada lo conseguía. 

Tengo que decir también que la cosa decae un poco cuando David se echa novio porque se nota muchísimo que los guiones se centran demasiado en su historia, y el pasteleo a ratos es insoportable. De hecho su personaje es el que menos me gusta, su histrionismo permanente da bastante grima y para mí es el menos carismático de todos. Al ser Dan Levy guionista de la serie junto con su padre Eugene, aparte de creadores, productores e intérpretes, se entiende que intente que su personaje destaque, pero en mi opinión consigue cagarla cada vez que cobra protagonismo.  Siento decirlo pero el tono general satírico pierde mucho en sus escenas, obviamente diseñadas para su lucimiento personal.

De todas formas he decidido no quitarle mérito por ese pequeño reparo, porque en general me he divertido un montón y creo que, aunque solo sea por eso, la serie merece un sobresaliente. Si a eso le añades que el común de los mortales solemos disfrutar muchísimo viendo a los ricos pasarlo mal enfrentándose a los inconvenientes de la escasez material no puedo dejar de agradecer a los Levy la oportunidad de descojonarme con los múltiples avatares de esta familia de chiflados venidos a menos.

En resumidas cuentas, pijos pasándolo mal es un plan fenomenal.

Desde dentro (Miniserie), by Steven Moffat

La verdad es que cuesta creer que Steven Moffat, el de Sherlock, haya podido idear esto, que para mí es un producto fallido, y encima con pretensiones.

La serie pintaba bien en el primer episodio: humor negro con tintes surrealistas, una víctima con tintes de psicópata, un verdugo con tintes de víctima, un condenado a muerte con tintes de Sherlock Holmes, un inseparable Watson con tintes de grabadora humana... En fin, que la cosa prometía. Pero ya se sabe, en esta vida todo es prometer hasta meter.

Moffat parte del principio de que cualquiera puede ser un asesino en un momento dado, y el personaje de Stanley Tucci (lo mejorcito de la serie junto con su inseparable grabadora humana) es el encargado de demostrarlo. Pero resulta que cuando termina la serie lo que queda demostrado es justamente todo lo contrario. Que salvo que vivas en un disparate permanente y tomes un montón de decisiones delirantes una tras otra llegar al asesinato es bastante complicado.

Porque todos y cada uno de los hechos que llevan al amable pastor a convertirse en un enloquecido aspirante a asesino son una retahila de situaciones imposibles que hacen que la trama haga aguas por todas partes. Es un desbarre tras otro que ya al final llega al culmen del espantajo. 

Lo único que merece la pena y salva un poco la serie son las escenas en las que salen Stanley Tucci y su compañero grabadora y las de Dolly Wells, que interpreta a Janice, la víctima psicópata. El resto se hacen sumamente pesadas, particularmente en el último episodio, en el que se supone que la acción debería agilizarse, y de repente se ralentiza inexplicablemente y aparecen una serie de diálogos interminables entre unos personajes y otros que hacen que te den ganas de pegar el apagón y pasar del desenlace.

Y la verdad, si lo haces tampoco te pierdes gran cosa porque el humor negro del principio se convierte en humor gore y termina jodiéndolo todo.

En definitiva, que esto es una gran chorrada de las que hacen temporada.

La chica de nieve (Miniserie), by Jesús Mesas Silva y Javier Andrés Roig

Quiero aclarar que, al ser esta una adaptación firmada por Jesús Mesas Silva y Javier Andrés Roig de una novela homónima de Javier Castillo, no tengo nada claro quién es directamente responsable de cada despropósito, espanto y locura del argumento. 

Verdaderamente no quisiera ser injusta. Cada cerdo que cargue con su Sanmartín.  Lo que sí sé seguro es que por lo menos el autor de la novela no es responsable de la elección de Milena Smit y Coronado como protagonistas, lo cual ya le da muchos puntos. 

Porque si bien lo de Milena me importa un huevo porque no soy fan y que hayan elegido a una tía con la misma expresividad facial que un búho momificado ni me va ni me viene... que a Coronado, a mi Jose Coronado, lo hayan elegido (y ojo, él haya aceptado) para hacer de chimpancé de ese búho disecado, eso sí que me duele en el alma. Algo aquí se me ha escapado. Qué te han hecho, Coronado?

Lo tenía que decir y lo he dicho.

Y una vez desfogada, que no me lo podía guardar porque reviento, paso a enumerar las cosas que he aprendido viendo esta serie: 

1. Si se te pierde un niño en la plaza principal de una gran ciudad llena de cámaras despídete de él para siempre porque ninguna cámara captará el momento. 

2. La policía es cada vez más tonta y los becarios de periodismo cada vez más lumbreras. 

3. Las agresiones sexuales ya no son agresiones si no hay burundanga de por medio. Parece que si violan a una estando simplemente borracha o drogada por su santa voluntad la violación es como de menor categoría. Si tienes que meter una violación en una historia con burundanga siempre.

4. Si se te pierde un niño en la plaza principal de una gran ciudad con toda probabilidad tu mejor amigo es un pederasta, científicamente probado.

5. Una familia con hijos adolescentes, perros y una casita perfectamente acondicionada puede vivir tranquilamente en el campo sin mantener contacto con absolutamente nadie durante años sin que en el entorno rural nadie se percate de que existen.

6. La mejor manera de salvar a un niño de su enloquecido secuestrador es perseguirlo a toda velocidad por carretera, porque seguro seguro seguro que el chiquillo así no corre ningún peligro.

7. Si desaparece súbitamente un empleado de banca y la última cita que tenía apuntada en su agenda es la casa de un moroso ni se te ocurra pedir una orden de registro de la casa al juez. Limítate a mandar a unos agentes de forma testimonial, que le pregunten si pasó por la casa. Y hasta luego Lucaaaaarl.

8. Todo lo que te han contado de Málaga no tiene nada que ver con la realidad. Es una ciudad donde no para de llover jamás. Galicia a su lado es puro secano.

9. Y lo más importante, si alguna vez secuestras a alguien y pasan años y milagrosamente nadie te ha pillado no olvides mandar vídeos con todas las pistas posibles a un periodista random que hayas visto por la tele y te haya caído en gracia. Eso demuestra que en el fondo, pese a ser un cochino secuestrador, eres buena persona. Y qué coño, en el más allá esas cosillas cuentan.